SONHO
Sonho antigo é abraço de urso.
Velha bicicleta BMX Monark, pneus azuis. A rampa que se fazia de madeira, apoiada em tijolos.
Salto.
Quem sabe a morte?
Não. A glória.
Moleque tonto de se contentar com pouco. É feliz - e sabe.
Ainda não era salto para a eternidade. Era pra ser alguém. Que mãe e pai vissem os dotes do filho. Que vissem todas as meninas da rua, melhor ainda.
Vida da rampa sob rodas. Aprendesse ali tudo que precisava pra subir na vida: sempre chegava a lugar nenhum. Vôo de passeio.
E soubesse a cara de sem graça no tombo. Escárnio dos outros. Levanta rapidinho. Faz que nem doeu. O sangue na coxa ralada.
Vai lavar, moleque! Pega tétano, não brinca!
Como não? Brinca sim. Brincadeira é existir uma coisa que não existe.
30.3.04
28.3.04
SAPATEADO
A mocinha crescia um pouco. Parava de estudar na quarta série primária, e olhe lá. Reclamava, aí o pai até batia. Menina boa, burrinha das idéias. Aprendia isso bem cedo - tinha nem peitinho. Ia aprender bordado e culinária. Deixava de ser a filhinha querida do seu Fulano, ia tentar virar um bom partido. Um cabaço no mercadão dos bem-dotados.
Momento mais importante da vida. Conhecia marido bom, tinha vida boa. Conhecia marido ruim, bosta de vida.
Ideal de feminino? santa-maria-dona-de-casa. Mulher bordando almofada e fritando bisteca dá mesmo muito tesão. Mas chega por aí. Pode trepar com a mãe não, filho da puta. Aqui no seio sacrossanto do lar não se faz essas sujeiras. Aqui se constrói uma família. Quer cu, vai pra rua comer vagabunda!
Era assim. Lembro não. Mas ainda é. Lembro sim.
Evitando constrangimentos e cisões, toda mulher devia sapatear. Segredo do universo: uma mulher sapateando é gracejo e sacanagem numa coisa só.
Faz assim: sorriso de lua minguante, mexe o pescocinho pra lá e pra cá; braços esticados, mãos espalmadas (tudo discretamente anos 20, pra só reparar quem manja). Mexe as pernas, faz um barulhinho. Mexe mais, barulhinho. Piano, piano.
Que pernas... Se a moça faz aquilo tudo de pé, imagine o que não faz deitada, amigo.
A mocinha crescia um pouco. Parava de estudar na quarta série primária, e olhe lá. Reclamava, aí o pai até batia. Menina boa, burrinha das idéias. Aprendia isso bem cedo - tinha nem peitinho. Ia aprender bordado e culinária. Deixava de ser a filhinha querida do seu Fulano, ia tentar virar um bom partido. Um cabaço no mercadão dos bem-dotados.
Momento mais importante da vida. Conhecia marido bom, tinha vida boa. Conhecia marido ruim, bosta de vida.
Ideal de feminino? santa-maria-dona-de-casa. Mulher bordando almofada e fritando bisteca dá mesmo muito tesão. Mas chega por aí. Pode trepar com a mãe não, filho da puta. Aqui no seio sacrossanto do lar não se faz essas sujeiras. Aqui se constrói uma família. Quer cu, vai pra rua comer vagabunda!
Era assim. Lembro não. Mas ainda é. Lembro sim.
Evitando constrangimentos e cisões, toda mulher devia sapatear. Segredo do universo: uma mulher sapateando é gracejo e sacanagem numa coisa só.
Faz assim: sorriso de lua minguante, mexe o pescocinho pra lá e pra cá; braços esticados, mãos espalmadas (tudo discretamente anos 20, pra só reparar quem manja). Mexe as pernas, faz um barulhinho. Mexe mais, barulhinho. Piano, piano.
Que pernas... Se a moça faz aquilo tudo de pé, imagine o que não faz deitada, amigo.
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